Tisseurs de mots

Proposition de Rolande Reveyrand

2015-06-05T11:38:56Z

Rolande Reveyrand anime ponctuellement des ateliers à l'association Tisseurs de mots.

La proposition

Mur frontière ou murs refuge

Les murs sont-ils fait pour écrire dessus ?

Petit tour de table/Présentation des participant(e)s et animatrice, si nécessaire

lister expressions contenant le mot mur

Chaque participant(e) lit sa liste.

Pas de retour, mais chaque participant(e) retient une expression de chaque liste

« Les murs porteurs », lecture des paroles (ou écoute, si possible)

de la chanson de Florent Pagny

Lecture par l'animatrice de quelques petits textes de Philippe Jaccotet 

étalage de copies en noir/blanc de PHOTOS d'ICI et d'AILLEURS

à choix, pouvant servir de support, d'inspiration…

Proposition :

A ciel ouvert, dans cette cour intérieure des ex-thermes de Brioude,

écrivez (sur)votre/vos murs

en vers et/ou en prose

qu'il(s) soi(en)t gris ou rose(s)

peignez-le(s) avec vos mots et/ou vos maux

en insérant dans votre texte une des expressions retenues précédemment

lecture(s) « slamée(s) » bienvenue(s) des textes !!!

Les textes

Texte de Martine

Entre sable et ciel

Ruban de pierres

Entre deux airs

Effondrement

Creuse est la dent

Volent les papiers

Murs légers

Entre terre et nuages

Opaque hauteur

Lisse façade

Mur d'art

Sans armure

Pigments voyageurs

11 : 57

Un départ

Transparence

Aller au bout

Voyage dans le mur

Au cœur du grain de sable

Sans scrupule

De quelle dune ?

Atlas ou Néguev ?

La marche m'attrape

Entre sable et ciel

Plus de frontières

Un pas, une piste

Une halte ?

Ma pensée flotte

Vers l'oasis

Sueur-sueur

Un pas, un autre

La caravane ondule

Sans palanquin

Ma pensée coule

gouttes salées

rides humides

lèvres asséchées

Pesanteur

Touffeur

Vide

Et revient le mur

Ruban de béton

Tagué jusqu'au menton

« Tu crois quoi ? »

Mots noirs

Cris sortis

d'une bouche muette

« Je crois quoi, moi ? »

Question qui transperce

Réveil en sursaut

Coincée, là – je

suis là tout contre

contre le mur des lamentations

Balancements obsédants

Balancements

Papier plié et replié

Papier glissé, coincé

Entre !

Rejoins-les !

Loin des cendres

Te voilà arrivée

11 : 59

Découdre les murs

Découdre l'histoire

Aérer, déplier

défroisser, rapetasser

Regarder

Œil neuf

Sans passé

Quel sens ?

Murs et repères

Constructions

Effondrements

Au cœur de cette dent creuse

Parois blanchies de chaux

J'erre

Sans passé, sans mémoire

qui suis-je ?

Aller au bout du mur

jusqu'à la perte

jusqu'au vide

Attendre

Micro insecte

En traversée sur ma page blanche

* Un désert pour lui –

« Tu crois quoi ? »

Peut-être

suivre son chemin…

un pas, puis un autre

Infiniment petit

Infiniment

infiniment

Texte de Pierre

Le repas pris en commun touche à sa fin. On ne l'attendait pas et voilà qu'elle est là. Nous l'invitons à s'asseoir à la table, mais non, elle ne fait que passer. Juste le temps de se pencher et pour passer, elle passe, l'amie lointaine… Comme un relais, de sa bouche à mon oreille, passe la terrible merveille d'une chose entendue…

Elle dit Ecoute, je trouve cette phrase extraordinaire, c'est une jeune fille originaire de Syrie qui m'a dit : « Il y a six ans, j'ai lancé un boomerang, et je vis maintenant sans arrêt dans la peur ». Et… comment dire ? Comment dire le miracle de ce passage, cette impression de l'autre en soi ? De l'oreille, le témoin passe dans la mémoire, et je revis l'instant crucial …

Il y a cinquante et un ans, j'ai pris un avion pour en finir avec la guerre et j'ai vécu longtemps avec la peur de son retour de bâton, du retour de canon, ou d'avion, de la guerre.

Aujourd'hui je prends l'avion du retour au pays pour en finir avec la peur. Un pont est jeté sur le fossé d'un demi siècle. Je parcours les rues de mon village. Un homme jeune m'ouvre la porte de la maison qui fut la mienne, enfin… celle de mes parents ! J'ai usé mes semelles, j'ai écorché mes genoux, dans ces rues, j'ai passé mon enfance entre ces murs. Rien n'a changé, regarde, me dit mon hôte, et il me conduit dans une pièce… Il y a très longtemps, cette chambre était la mienne, et tout a changé bien sûr, les meubles ont disparu, la pièce a la nudité de l'habitat arabe, mais les murs apparemment sont pareils…

Mon hôte me conduit devant le mur du fond et il me désigne une… un… Le mot me manque pour désigner la chose. C'est une écorchure, un accroc, dans le plâtre, un dessin en creux à un endroit où le revêtement est parti, une miniature dans une niche de deux ou trois centimètres de large… Deux ou trois millimètres de profondeur témoignent de ce qu'était le mur si on remonte cinquante ans en arrière… C'est rond c'est abstrait, de l'ocre lumineux en méandres lovés dans une cavité d'ombre… Un médaillon, voilà, c'est ça, une cicatrice dans un médaillon… Une calligraphie peut-‐être… une calligraphie où je ne m'y connais pas. Cela n'a aucun sens pour moi : un détail du tableau, rectangle blanc sur fond blanc… Ce détail perdu dans cette surface, preuve, selon mon hôte, de je ne sais quelle conservation de l'histoire, est frappé au coin du non-‐sens pour moi. Je le regarde à peine parce que c'est l'autre mur que je veux voir.

Le mur de la fenêtre ! C'est là qu'était mon lit. Là que l'enfant que je fus a dormi, là qu'il s'est battu contre les crises d'asthme et les fantômes de la guerre. C'est là que je me revois ! C'est ce lieu que j'ai tenté de retrouver dans ces impros de théâtre où l'exercice obligé consiste à revenir, adulte, dans sa chambre d'enfance.

Sur ce mur, au-‐dessus de mon lit, à hauteur de ma tête, il y avait un dessin gravé dans le plâtre… J'ai longtemps attribué ce dessin à un de mes cousins, venu dormir à la maison, et auquel on avait attribué mon lit pour l'occasion. C'était de l'art pariétal dans toute sa naïveté. Mon Picasso, je disais (j'avais une connaissance limitée de l'histoire de la peinture à l'époque !). Un Picasso ébauché à grand traits de couteau qui avait entaillé le plâtre. On pouvait y voir ce qu'on voulait ! J'y voyais pour ma part des figures magnifiques, grossièrement ébauchées. Il y avait cette trompe d'éléphant, ces défenses, qui me transportaient chaque soir dans la brousse, je partais au fin fond de l'Afrique avant de m'endormir…

Non, ce n'est pas ce mur, ai-‐je dit à mon hôte, c'est l'autre ! Et je me suis précipité vers « mon mur », côté fenêtre, pour reculer aussitôt, parce que je n'y voyais rien. La gravure ancienne avait disparu. Le mur avait tourné la page. J'avais devant moi la page blanche d'avant toute écriture. Aucun rêve d'enfant n'était imprimé là. Retour brutal sur la terre. Rien n'a changé, mais plus rien n'est pareil !

Et voilà qu'aujourd'hui, revenu dans ma vie de l'autre côté de l'amer, dans cet autre présent de l'espace mental, je me prends à rêver de ce que j'ai raté. Au lieu de regarder, au lieu de lire ce qui m'était offert, sur la page murale dont le présent me faisait présent, j'avais voulu revoir ce qui était dans ma tête, et qui n'existait plus…

Aujourd'hui est un autre aujourd'hui. Je développe ce que j'ai à peine regardé. J'ai agrandi la photo que je n'ai pas prise. Cette miniature pariétale se développe sur la scène du théâtre mental, et tu vois ces chevaux, ces crinières de feu, ce sont les chevaux que ton père ferrait, et, en même temps, c'est Lascaux, c'est Chauvet !… Et tu entends la voix de Brel. On te montrait Lascaux et t'as pas vu Lascaux. Tu n'as pas vu Lascaux parce que tu as voulu voir Picasso ! Dans ton vécu personnel, il y avait cette chronologie aberrante : Picasso passait avant Lascaux !

Il arrive qu'on ne voit que ce que l'on veut voir. On rate, comme ça, on rate la proposition nouvelle, et c'est trop tard, après. Je ne faisais que passer devant elle et je n'ai pas su m'arrêter, c'était peut-‐être une merveille ! Il y a à présent une mer entre nous…

Comment faire le mur pour aller de l'autre côté ? Comment refaire ce mur ? Me voilà condamné à réinventer la découverte de cet ancien monde dont je me suis écarté, alors que je venais à peine d'accoster. Si ça se trouve, mon hôte avait raison : tout le passé était peut-‐être en cette tache. Cette trace, cette cicatrice, ce médaillon… Comme la vie de Proust en une sensation, l'instant de tous les instants et du temps retrouvé, un univers dans une écorchure… comme en cette nouvelle de Borges, le lieu de tous les lieux, les édens, les îlots où la vie fait naufrage, avant de s'en aller…

Et j'ai raté cela ! Le sens de ma vie, si ça se trouve, était là. Un univers dans une trace… Une tache !… Le sens même de mon texte dans un passage raté, dans un mot raturé !… Ce que je n'ai pas su regarder, ce que je n'ai pas eu le réflexe de prendre en photo, si ça se trouve, tout était là, dans ce … dans cette… Un aleph ! La référence littéraire vient combler après coup la faillite du lexique ordinaire… Borges… L'Aleph… L'imagination fait jouer ses vases communicants, le vide fait le plein, et… comment dire… ce creux, ce manque, — retour du refoulé au sein de son évacuation même ? — c'est cela peut-‐être qui contient tout ! Toute ma vie, condensée là, se serait développée, si j'avais su regarder par ce trou. Alors, peut-‐être, se serait rouverte la serrure bouchée… Tout est peut-‐être dans ce peut-‐être, mais cela, ça, comment le dire avec des mots ?

Texte de Marie-Paule

les pierres

se lever à la fenêtre se pencher ancrer ses pieds déchirer les voiles de la nuit en poupe

éveiller un espoir dans la chaleur des pierres s'adosser tendrement à ces murs improbables y laisser une empreinte molle et douce en creux

une trace esseulée un destin animal un écho de chanson

s'accroupir s'avancer au bord de soi chercher des angles où prendre appui ceux qui restent debout parmi les ruines des histoires y accrocher des lampes pour voir clair

les paumes humides s'égratigner à la rugosité s'interroger sur la durée des roches plonger dans son magma intérieur au pied du mur se hisser et grandir

léviter en songe jusqu'à vouloir toucher l'oiseau libre qui passe un chant de tourterelle fidèle et sédentaire répète ses mots à elle patiemment

les graver, les inscrire avec un clou de cuivre tout en haut dans les joints à la chaux là où pour lire le cou se casse

et tranquille se reposer près de l'olivier en pot imaginer la lenteur de sa croissance et hors des murs la mer respirer grand dedans.

Proposition d'Igor Chirat

2015-06-03T10:10:07Z

Igor Chirat est animateur à l'association Tisseurs de Mots.

La proposition

Les textes

Texte de Monique B.

Nuage

Il se courbe sous ta passion

Eperdu

Il ploie,voudrait s'arracher Te rejoindre Poitrine offerte

Ephémère union

Sensuels effleurements Peaux Autant de caresses sans se toucher A parcourir

Plier jusqu'à pleurer Pleurer de plaisir

Des voix sourdes montent d'eux Ultime baiser avant la mort Ultime combat avant la chute

Autant en emporte le vent

Proposition de Monique Ollier

2015-05-26T11:45:23Z

Monique Ollier anime régulièrement des ateliers à l'association Tisseurs de mots.

La proposition

Les textes

Texte de Stéphanie

Lire entre les lignes des arbres et des murs ouvre la porte grise aux lourdes charnières. Penser à la vitesse de l'arbre ouvre la mémoire aux parfums du lilas. Dans cette ville, il y avait un grand frêne au creux du petit parc. On entendait parfois son souffle qui rythmait le temps de la ville. Même par grand silence, le frêne inspirait puis expirait le temps quotidien de chacun. Une ration de temps à tricoter jusqu'à l'inspiration suivante. Inspir et expir divisaient ainsi le temps aussi clairement que le jour et la nuit.

Le ronron pressé des automobilistes s'arrêtait juste avant la fin de l'expir de manière à laisser chacun et chacune arriver là où il devait. Le blanc effiloché des nuages, lui, évoluait au fil de la respiration végétale, créant un repère visuel permanent aux habitants de cette ville livrée aux lierres grimpants et aux chants des mésanges.

J'aimais roder autour du grand frêne et m'assurer qu'il respirait encore. Je m'adossais à son tronc couvert de lianes pour mieux sentir l'écorce se soulever puis s'en aller. L'arbre respirait, repoussant mon dos vers la sortie de la ville, retournant en lui, repoussant mon dos…

La pulsation du grand frêne dans mon dos me donnait parfois la sensation d'être lui. J'y collais aussi mon front pour recueillir le souffle vert sur mon visage. Toujours avec les deux pieds bien en contact avec les racines.

Depuis ma mémoire d'arbre, je revois aujourd'hui le parc, entouré de voitures, je sens le gaz d'échappement en lutte avec le lilas, je me souviens des promeneurs, des visiteurs allongés sur des lits de pâquerettes ou les bras enlaçant un arbre.

La ville aux poumons de frêne ne semble plus apparaître sur aucune carte connue.

Je sens pourtant toujours contre mon dos le soulèvement du frêne et la vie qui palpite juste derrière les murailles. Je sais que je n'ai rien imaginé, que cette mémoire et cette ville sont réelles.

Les cartographes ont juste égaré la pote grise aux lourdes charnières et perdu des yeux la ville qui respire par elle-même.

Proposition de Corinne Dupasquier

2015-05-22T11:53:47Z

Corine Dupasquier anime des ateliers à l'association Ecrits

La proposition

Dans les frondaisons

Parcourir des textes comme Côme, le baron perché d'Italo Calvino, parcourt les frondaisons, d'arbre en arbre, de branche en branche, de feuille en feuille. Faire germer ces mots, les laisser pousser et devenir à leur tour des arbres. Parcourir ces arbres pour découvrir d'autres univers.

Lecture de trois textes (extraits : Le Baron perché d'Italo Calvino, préface du Livre des arbres, arbustes et arbrisseaux de Pierre Lieutaghi, Un homme qui dort de Georges Perec)

Dans chacun de ces textes, pendant leur écoute, cueillir trois mots comme on récolte des graines. Choisir trois mots parmi les neuf cueillis. Les faire fructifier en arbres de mots : construire un arbre à partir du mot en créant des rameaux par association d'idée, analogie, homophonie, souvenir, etc… Les afficher, prendre connaissance de ceux des autres.

Lecture d'un second extrait du Baron perché (la fin).

Puis écrire un texte à partir d'un des arbres de mot en essayant de donner à son texte une des valeurs littéraires auxquelles Italo Calvino était attaché et qu'il a défendu dans son dernier ouvrage, Les leçons américaines : la légèreté, la rapidité, l'exactitude, la multiplicité, la visibilité, (la consistance).

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Les textes

Texte de Manu

nouer ma langue avec la tienne et notre corps à d'autres corps chair bleue, chair battue au cri blanc, à l'odeur lourde qu'il pleuve enfin, qu'il pleuve et le vent et la pierre il n'y aura pas de demain nouer jusqu'à la dernière rognure d'ongle la dernière boucle de mes cheveux perdue dans tes cheveux nouer mes cils aux tiens dessus les yeux opaques dernier lit d'amour, terre dure terre étroite sans mémoire

Texte de Manu

Proposition de Pierre Bastide

2015-05-22T11:23:24Z

Pierre Bastide anime des ateliers à l'association du « Manège du Cochon Seul » à Nevers.

La proposition

DEVENIR ARBRE FAIRE LE MUR

UNE RENCONTRE D'ÉCRITURE CONÇUE COMME UN MATCH D'IMPRO

DE LA PHOTO À L'ÉCRIT EN PASSANT PAR L'IMPRO (les règles du match d'impro transposées à l'écriture)

Parce qu'on écrit avec tout le corps, et pas seulement avec la tête, en recevant, en ressentant, en répercutant des messages, en entendant des voix, pas seulement avec des mots

pour que l'imaginaire prenne corps avant de gagner le cerveau et s'emparer du stylo… pas de prise de tête, rien que du jeu !

deux équipes (de cinq ?) : les arbres contre (ou avec ?) les murs

dans chaque équipe un coach, des joueurs, pendant que les uns jouent, parlent, les autres écrivent…

on joue avec des photos (distribuées par l'animateur ou tirées comme des cartes ?)

le jeu est tantôt individuel, tantôt collectif…

les deux équipes jouent ensemble (c'est une mixte) ou séparément (c'est une comparée). la rencontre se joue en un certain nombre d'épreuves (nombre tiré au sort au début) qui vont de la plus simple à la plus complexe. L'animateur indique ce qu'il faut faire à chaque reprise et combien de points elle vaut.

Le match est arbitré, minuté, par un arbitre (l'animateur ? pas forcément !) et, dans l'idéal, un public.

NB : dans les faits : 8 participants = deux équipes de quatre. Le jeu s'est en fait déroulé par binômes d'abord, puis une équipe de quatre, un duo, et deux solo ont joué/ écrit séparément (en faisant l'économie de l'impro).

Les Textes

Texte de Véronik

Je regarde l'horizon Je n'ai que ça à faire toujours la même orientation J'ai tenté de me déraciner je force de tout mon poids j'en appelle aux vents et aux tempêtes qu'elles m'aide à prendre élan je tends, je tends, je tends Mes bras branchus mon sexe charge de sève vers là-bas qui m'appelle rejoindre d'autres branches qui m'enlaceront un interstice pour me loger lové m'enraciner de nouveau ensemencer la terre je tends, je tends, je tends Et déjà je craque et déjà je ploie et déjà je suis là-bas

Proposition de Stéphanie Bara

2015-05-21T15:33:19Z

Stéphanie Bara est animatrice au Théâtre Procédé Zèbre à Vichy

La proposition

Les textes

Texte d'Aline

Le platane Je déteste l'automne. C'est pourtant la saison où je suis le plus beau. Je change de robe chaque matin ajoutant un peu de jaune ici, un peu de brun ailleurs. J'abandonne mes feuilles au vent transformant cette hideuse cour de récré asphaltée en un tapis coloré. Vous comprenez sans doute maintenant pourquoi je déteste l'automne : son arrivée coïncide avec celle de mes bourreaux, ces gamins cruels qui m'arrachent la peau et qui m'entaillent avec leurs couteaux. De qui, de quoi ont-ils besoin de se venger ? Ne sont-ils pas sensibles à la beauté, à ma beauté ? L'hiver pourrait être calme : les petits monstres courent pour se réchauffer et ne font guère attention à moi. Hélas, hélas… C'est la saison des élagueurs. Par mes ure de sécurité, disent-ils, les voici qui taillent et qui taillent la ramure que j'ai eu tant de mal à constituer. Après leur passage, je ne suis que moignons souffrants. Je refuse de me regarder dans le miroir des flaques : ces bras raidis, ces boules noueuses, non, non, ce n'est pas moi ! Ah ! Il m'en faut du courage pour relancer la machine au printemps ! Et pourtant chaque année, l'espoir est là, je m'efforce de reprendre figure de platane. Je lance vers le ciel quelques jeunes branches que je décore de grandes feuilles d'un vert tendre. Je suis prêt à apporter un peu de fraîcheur à tous. Vous l'avez remarqué, je ne suis pas rancunier. Vous me direz, l'été, tu as la paix : plus d'enfants à l'école, les élagueurs, eux aussi, sont en vacances. Alors en été, tu es gâté ! Que nenni ! Je crève de soif, je crève de chaud. Quand le goudron fond, je perds prématurément mes feuilles. Un jour vous verrez, je crèverai… et vous le regretterez !

Texte de Marie S.

Turlututu Chapeaux de tuile rouge, je vous vois par dessus le mur !

Turlututu, chapeaux pointus !

Des chemins herbus Quadrillent le paysage.

Des hommes des femmes Saris multicolores.

Pliés à angle droit Chevilles dans l'eau grise

Reculent à l'unisson Une chorégraphie parfaite

L'étendue boueuse Devient champ de riz

Turlututu, chapeaux pointus !

Je suis la rizière qui verdoie

J'aime la douceur des pieds nus La promesse des graines à venir

Je suis la rizière qui verdoie

Je garde en moi leurs chansons La fatigue amarrée à leurs corps

Je suis la rizière qui verdoie

Des langues de terre étroites Des ibis des flamands roses Je nourris aussi les oiseaux

Je suis la rizière qui verdoie Je suis la récolte à venir.

Texte de igor

TShirt bleu pétrole il est arrivé en courant avant de se figer un regard

Long

Il a attrapé la pierre pour combler la béance

alors, il a repris sa course.

/// ///

Depuis des jours déjà nous cuisions nous appelions l'air et attendions la nuit pour respirer Seuls les lézards survivaient à l'étouffement Pendant des jours à heure fixe il nous couvrait de son ombre comme un père ou comme une mère.

Proposition de Bernadette Perfetti

2015-05-21T15:33:04Z

Bernadette Perfetti anime ponctuellement des ateliers à l'association Tisseurs de mots.

La proposition

Les textes

Texte d'Aline

Cohabitation, Une pièce en trois actes avec par ordre d'arrivée : le mur (M), une pierre (P), le frêne (F)

M – Encore un, c'est sûr ! P – Qu'est-ce qui te fait dire ça ? M – Ça me gratouille au pied depuis deux mois. P – Ça te gratouille au pied… M – Oui, et je connais bien ce gratouillis-là. Quand les érables ont commencé à pousser côté sud, c'était la même petite douleur. P – Que faire ? M – Tu es juste au dessus de l'endroit qui me gratouille. Si tu tombais, tu l'écraserais avant même qu'il ait eu le temps de sortir de terre. P – Tu parles comme un livre mais ici les joints tiennent. Je ne peux pas me libérer. D'ailleurs, je n'y tiens pas, que diraient mes voisines ? Demande plutôt aux pierres de faîtage. M – Elles voudront jamais, elles se croient indispensables… pour ma sécurité… pour mon intégralité… P – Tu te trompes peut-être, ce n'est qu'un gratouillis. M – Peut-être, attendons. Ils attendent… F – Coucou, c'est moi ! Ça vous ferait rien de vous pousser, je manque d'air ici. P – On est là depuis plus longtemps que toi. T'avais qu'à pousser ailleurs. F – J't'emm… M – J'ai mal, c'est pas possible. C'est le fondement. Je sens que je suis en train de craquer. Aïe, aïe, aïe… Y en a pas une parmi vous qui pourrait lui fermer le clapet ? Il est encore petit, on peut l'écraser. Silence dans les rangs. Manifestement, personne ne veut tomber à terre. Quelques années plus tard… M – J'ai mal, j'ai mal, j'ai mal… P – Et moi donc ! Je suis cassée. Je n'aurais jamais dû m'entrouvrir pour laisser passer une toute petite racine qui, évidemment, a pris ses aises. M – Trop tard pour lui tomber dessus, il est trop fort maintenant. F – Je suis fort, je suis beau, je monte droit versle ciel. Personne ici ne semble remarquer que je pousse bien vertical. P – T'aurais pu aller voir plus loin. F – J'entends pas. Quelques années plus tard… F – Je suis beau malgré cette cicatrice. Salaud de gamin avec son couteau ! M – Je suis beau malgré mon éventration. Salaud de frêne ! P – Même à terre, je suis belle ! F, M, P (ensemble) – Attention, bulldozer à l'horizon !

Texte de Marie S.

Dialogue entre arbre et murs

Un arbre centenaire étire avec langueur ses branches vers le ciel. Quatre hauts murs gris l'emprisonnent.

L'arbre :

– J'aime ce carré de ciel là-haut. La brise caresse ma chevelure brillante. La tiédeur envahit mes racines. Réchauffe mes doigts de pieds étalés sur le sol.

La cour :

– Vrai ! J'ai pourtant essayé de te contraindre !

L'arbre :

– Vrai ! Tu as dressé autour de moi quatre murs de béton ! J'ai du lutter longtemps enfermé dans ton cadre étroit. Grimper vers le haut sans relâche, guetter une lueur, une poussière de jour.

La cour :

– J'avais si peur de te voir t'éloigner.Je refermais mes bras.

L'arbre :

– Mes feuilles ont recueilli pour moi chaque goutte de pluie, nourriture essentielle.

La cour :

– Pour te plaire j'ai accepté le bleu doux des lichens, l'or exubérant des chélidoines, quelques herbes folles volontaires élargissant mes fissures.

L'arbre :

– Oh ! Je me suis habitué à toi. Je suis resté libre dans ma prison étroite. Le souffle du vent m'arme de poésie, m'apporte le parfum d'une mer inconnue. Mon horizon est intérieur. Il navigue dans ma canopée.

Proposition de Véronik Leray

2015-05-21T15:32:56Z

Véronik Leray anime ponctuellement des ateliers à l'association Tisseurs de mots.

La proposition

Graver l'écorce, Tagger les murs

1/ Proposer de s'imprégner des images, photos de messages taggés sur les murs, gravés sur les arbres.

2/ Ecrire son propre message qu'on aimerait inscrire sur un mur ou graver sur un arbre.

Ou bien un souvenir de tagg vu, qui nous a marqué.

3/ mettre nos messages au milieu des autres photos proposées.

4/ choisir parmi tous les messages celui qui nous inspire pour faire le cœur de notre texte.

5/ s'imprégner des textes posés sur la table/ noté quelques phrases, motos, idées que cela nous inspire.

6/ Ecouter les musiques proposées. Se laisser imprégner en pensant au toucher et à l'odorat/ ecrire notre ressentit, les images qui nous viennent par la tête.

7/ Lire : Sans rive de Bruno Krebs

mes orteils se détendent mes mocassins foulent le chemin d'une forêt ses feuilles ses mousses retapissent les trottoirs des voitures feulent sous les branchages mes souvenirs ballons s'envolent salles d'attente et de transit arrêts buffets sans boisson ni sandwich rien a payer tant qu'on attend revenant revenu de loin si longtemps toute une vie presque absent

et toujours levé tard bien trop tard pour assurer un emploi cordonnier par exemple je cite au hasard ayant découvert en passant une boutique de cordonnier sous un pont ses echos humides et caverneux bicoque en bois pas d'étage bacs à fleurs mais sans fleurs juste une vigne et des inscriptions délavées planches pourries je décrypte tout juste l'enseigne au fronton cordonnerie vitres placardées un arbre à papillon accroché au toit éventre ses tôles bitumées

Dans un interview, il dit :

Je recherche une pureté du langage mais une trop grande disponibilité d'accès serait contradictoire à mon but, qui est la plus grande simplicité. J'en suis encore loin, mais c'est ce dont je rêve : que ça finisse à se réduire à des couleurs, des éclats de voix, des sons, des parfums et puis à un moment…

Donc il y a un paradoxe. À la fois j'utilise une langue usuelle, la syntaxe est ultra simple. Mais elle est ultra travaillée : il a fallu beaucoup de temps pour arriver à ce que la phrase se passe pratiquement de tout.

8/ Faire un texte sans ponctuation avec toute la matière amassée. Au centre le message taggé, gravé/ on doit y retrouver les ressentis à travers les odeurs et le toucher.

Les textes

Texte d'Aline

je vieillis je sais je sais que je vieillis je sais que je sais depuis longtemps je sais mais je sens c'est nouveau oh non tu penses arthrose rhumatisme tu penses pharmacie ambulante je pense vie en rose je pense quand il me prend dans ses bras oui je sais tu ne sais pas tu ne sauras jamais c'est passé tu penses sexe et tu me regardes hors d'âge tu sais que je sais je sais que rien ne meurt tout évolue de la caresse à la griffure du soleil à l'aveuglement tu sais la caresse je l'ai sentie je sens la griffure sans déc. tu sais sans déc. sans déconner je ne sais pas je vieillis je le sens un mot même pas un mot une abréviation plus qu'un mot un langage un monde illettrée je suis je sens je sais rejetée hors d'âge hors du monde poussée loin depuis quand je ne sais pas sans déc. imiter jouer les chiens savants tu me dresses comme un chien tu sens le lait et le miel je bois la coupe d'amertume tu prépares le bouillon de onze heures eau croupie relent de sans déc. tu ne le sais pas je vieillis

Texte de Manu

prendre lâcher prendre lâcher je ne dois pas de toute façon ça sent la javel mon amoureux l'a dit c'est froid c'est blanc mon amoureux c'est la pluie d'un mur à l'autre je ne dois pas partir tout est fabriqué là tout est lissé ajusté percé vissé je ne dois pas là où plus d'odeur de poussière là où bleu dans le couloir à droite à gauche c'est trop tard c'est trop loin de la terre c'est pareil écrire au bord du lit marcher au bord de la couverture et sur l'oreiller marcher jusqu'au mur et continuer mon amoureux l'a dit continuer sans me retourner je ne dois pas

Texte de Marie

Ceci n'est pas un mur ni un panneau d'affichage mais l'écorce de la terre qui fait grandir le monde et résonner les noms ceci n'est pas un mur ni une stèle ni un hommage c'est un arbre à naufrages un mât martèle le ciel peau tendue doum doum da un tronc emplit dedans de la sève des chiens du crachat de la plage le dessous de la terre le là-haut le –bas le chemin du j'espère Malik Joseph Linda Sabah Amédée Yousra Assib Leïla La corde du bendir la prière du voyage

Texte de Dominique

« Plutôt la vie »

une vie sur un fil qui apprivoise le présent admet le futur et oublie le passé cette vie se faufile entre brouillard et fumée se confine murée à l'aune du studio du T2 voisin du T5 réveil saveur café douche arome ylang-abricot parfum herbe-fraiche-citron robe cintrée pull-si-jamais sandales dorées sac-à-main à l'épaule ligne 13 les corps se pressent se gênent se sentent bon souvent mauvais se touchent se repoussent changement couloirs foule compacte musique contrôle contrôleurs ticket ok les murs toujours les murs sur les rues sous les roues Père Lachaise pas la tombe pas déjà mais les arbres loin de la vie du bruit pas de murs des dalles les herbes que dalle des fleurs en bacs jardinières pots de terre contre pots de verre plutôt la vie que quoi que ça

Texte de Corinne

dans les ruines d'une ville longtemps après le dernier massacre sur les murs le buddleia fleuri entre mauve et violet la ronce la clématite et le sureau l'été étouffe les bruits et l'air aussi un adolescent dans un costume à carreaux jaune et bleu cherche une trace une bribe n'importe quoi une odeur un objet parfois une pierre tombe une branche grince une porte claque il s'attend à voir un fantôme qui n'apparaît pas il dégage le passage et poursuit sa route visite le centre et la périphérie et l'église et la mosquée et le commissariat de police traverse la gare cherche les bars à l'hôpital fait une halte erre dans les couloirs pique un petit somme au cimetière il arrive la porte ouverte est fraîchement taggée du mot reviens

Proposition de Marie-Paule

2015-05-21T15:32:46Z

Marie-Paule Minerve anime ponctuellement des ateliers à l'association Tisseurs de mots.

La proposition

Les textes

Texte de Marie

Paloma est un petit noyau. Un petit noyau sec. Aqqa n ouzemmour, carossoXXX Un petit noyau d'olive ballotté par les flots. Elle voudrait bien se voir pousser les beaux rameaux argentés qu'on lui devine. On les devine dans sa voix soudain frêle quand en racontant elle voyage. On les devine aussi quand une phrase nette suffit, sans ténèbres ni chant. On les devine dans le mouvement des cils qui se posent, ferment un regardXXXXX Elle voudrait bien mais il ne fait peut-être pas aseez chaud, pas assez chair, pas assez corps. Ça manque de bras autour, de mains chaudes, d'un chale sur les épaules Eux ils voudraient bien qu'elle pousse petite Paloma, petit noyau sec. Quand ils mangent, c'est rare, avec elle, ils apprécient. Et leurs regards et les mouvements de leurs bouches jouent avec le feuillages argentés qu'ils déploient tout autour d'elle, délicieuse Paloma. Le chant d'un ruisseau mais. Paloma est déjà ailleurs. Elle a servi le café et sur la pointe des pieds. On ne l'a pas vue. Une porte, l'escalier, le couloir, une autre porte. Et maintenant. La lumière qui entre par la fenêtre haute dessine cette dentelle de feuillage sur les murs, tapissent son nid que le vent fait danser. Maintenant elle peut prendre une chaise et la placer sans bruit sous la fenêtre haute et offrir son visage au soleil. Le corps tout entier contre le mur chante. Paloma sait. Le feuillage est dehors, léger et vibrant. Il ne l'enserre pas comme le font leurs regards, leurs attentes, leurs mains qui agrippent. Le feuillage est dehors, à un doigt de lumière, de la fenêtre, du mur. Est-ce que toute cette lumière dessinerait un chemin, quelque part, entre les collines ou les dunes ? Un chemin qui conduirait au-delà du rivage.

Texte de Manu

Ils vont être là un jour. Du haut de la colline, on la voit déjà la masse grise déborder du plateau à l'est. Le béton coulé d'abord. Coulé épais, tassé, lissé, on le voit déjà. Puis ce seront les machines, des grosses, des petites, reliées entre elles comme des fourmis. On les a vu faire. Creuser, entasser, monter les murs en angles, en cubes, en tours. Et puis ils viendront. Ils s'installeront derrière les murs aveugles. Ils n'ont pas besoin de fenêtres pour voir qu'il n'y a plus rien, pour entendre le silence à l'infini. Ils seront là dans le gris de leurs cubes et ils lanceront le béton encore, un peu plus loin, un peu plus loin. Et tout le monde le sait. Et certains repartent déjà. Un peu plus loin. Vers les forêts, vers la montagne. On dit qu'il reste si peu qu'il faut partir juste soi. N'emmener que son corps et laisser tout le reste. On dit qu'il n'y aura bientôt même plus assez de place dans l'air, dans le vent. On parle beaucoup le soir autour des feux. On parle longtemps pour maintenant se vider même des mots avant le départ. On parle et au matin on part sans toucher, sans regarder personne. Les corps doivent être secs pour pouvoir tenir sur le peu de terre qui reste. Emmener avec soi l'image, la voix, l'odeur d'un autre n'est plus possible. Finalement on se transforme en tiges d'acier sur lesquelles le béton s'enroulera, tiendra. Finalement j'ai compris on devient ce dont ils ont besoin. On dit que les anciens savaient ranger les pierres sèches en lignes ou en courbes. J'ai essayé mais mes mains n'ont pas le secret. Les pierres glissent, tombent. Elles ont raison je crois. Alors pour les attendre, il me reste l'herbe. Elle m'entoure, elle me tient. Je salue ceux qui partent, je garde leurs noms, leurs sourires, le bleu, le vert, le gris, le noir de leurs yeux, leurs souvenirs. Qu'ils partent légers et que moi j'enfle de toutes leurs vies. Tous ensemble nous serons juste une bulle sous le béton, juste une bulle.

Texte d'Aline

3 mai 1943 Ils étaient cinq cette nuit-là à avoir choisi de rejoindre le maquis. Cinq copains refusant le STO. Ils s'étaient donné rendez-vous à minuit à la Grange des Vachers. Julien, seul, savait où rejoindre le passeur qui les conduirait. Mais rien ne s'était passé comme prévu. Les frères Verlhac étaient arrivés en retard. La pluie freinait leur marche. Arrivés à la sapinière, ils avaient entendu des bruits. Entendu ou cru entendre. Ils avaient continué leur chemin pendant quelques minutes mais les bruits se rapprochaient. Cette fois, ils en étaient sûrs. Des bruits de pas. Et s'ils avaient été dénoncés ? Cette pensée leur vint immédiatement à l'esprit. Ils décidèrent de se séparer pour égarer leurs poursuivants. Ce serait chacun pour soi. Julien, craignant de mettre en danger le passeur qu'il connaissait bien – de fait, son cousin – décida de rejoindre levillage du Rivalet. Le plus silencieusement possible, il dévala le pré en longeant la haie. Il était près du village quand à nouveau, il entendit des pas. Des pas tout proches de lui. Avait-il été suivi ? Dans ce cas, ses copains étaient sans doute sauvés. Etait-ce d'autres soldats ? Qu'importe ! Le danger était là, menaçant. Julien était près du cimetière. De hauts murs enserraient les tombes séparant les morts des vivants. Peut-être n'iraient-ils pas le chercher ici ? Peut-être oui, peut-être non. Pas le temps de réfléchir. Julien s'était faufilé entre les tombes. Repos de courte durée. Une patrouille de dix hommes franchissait le seuil du cimetière. Avec leurs torches, ils n'eurent pas de mal à le débusquer. Acculé contre le mur. Le souffle cout. Pas d'issue. Plus d'issue. Faire face. Les regarder bien en face. Fixer leur regard quand ils vont tirer.

Texte de Dominique

Son arbre.

Tu voudrais sortir, parce que dehors, tu le sais, tu trouveras l'arbre… celui que tu cherches depuis si longtemps. Ton alter-égo, celui avec lequel tu pourras enfin communiquer sans même t'encombrer de mots. Il est là, juste là, dehors à porté de ta main, puissant et fragile, solide et souple sous la caresse du vent. Les rayons du soleil levant à travers les volets jouent avec les particules de poussière qui dansent au dessus de ton volumineux édredon de plumes. Alors, tu te dis « Ah, ça y est ! C'est pour aujourd'hui ! » Tu t'étires et tu sautes du haut lit à baldaquin. Tu pousses les battants des lourds volets de bois et la lumière entre à flot. La lumière et l'odeur des lilas, de la glycine. Les pousses de la vigne vierge aux feuilles si tendres encore se penchent devant toi, elles t'invitent à rejoindre leur ballet silencieux. Dehors il y a déjà le chant des oiseaux, le grincement de la porte, les sons chuchotés, le miaulement des chats affamés, le piaillement de la basse cour et les cris de cet imbécile de coq. Au loin, des aboiements. Tu longes les murs de pierres sèches de ta chambre la main bien à plat, comme tous les matins, pour sentir sous la pulpe de tes doigts la rugosité de l'enduit entre la douceur des galets ronds et la forme ovoïde du troisième, là , après l'angle. Au fil du temps ta main a dessiné un chemin un peu plus mat, de la fenêtre à l'écran géant qui couvre le mur en face de ton lit. Fenêtre, écran, porte. Tu retournes au lin brodé de ton grand lit, tu installes derrière toi les oreillers de duvet, vestiges d'un autre temps. Ton café est prêt. Tu le savoures en regardant le raz de marée qui submerge ce continent à fleur d'eau, en contemplant la magnificence de ce volcan que ravage la terre qui l'a enfanté et embrume les flots. Ici, dehors, il y a ton arbre qui t'attend, hors les murs, cet arbre sur lequel tu voudrais grimper, t'accrocher pour voir plus loir, derrière. Cet arbre avec lequel, un jour, tu pourrais communiquer.

Sur l'une des îles d'Auvergne. Le 3 mai 2998 à 8 h 10.

Texte de Stéphanie

1980 ou avant.

Mika ne sait plus de quel ciel elle est. Le vent lui a fait pousser du béton devant les yeux.

Plus tard, bien plus tard, le béton lui a déposé de la mousse sur les paupières, le front et les oreilles. Ses yeux, devenus failles étroites ne voient pas jusqu'à demain. L'âge du mur et du ciel partagés ne voient pas jusqu'à demain et Mika ne sait pas lire à travers les murs.

Mika n'a rien sur de ce qui s'était passé, elle ne connaît ni l'auteur ni la cause du partage.

Elle observe son monde qui s'enfuit à la vitesse des rails, et derrière la vitre du train , elle interroge le gris bleu de ce ciel qu'elle ciel qu'elle laisse derrière elle. Son ciel est divisé et son corps absorbe les vibrations du train et des années qui viennent. Au bout des rails, des champs de colza, des platanes, des arbres solitaires, des étendues de terre violette, Mika n'attend ni retrouvailles, ni urgences, ni hôpital. Cette partie de sa vie a fondu, coulé dans le béton et elle est assise là, les deux pieds bétonnés dans un futur sans nom ni mur.

Au creux du compartiment, elle retient sa mémoire qui cherche l'oubli. Elle empile des souvenirs pour ne pas penser à demain. Elle s'interdit les projets pour protéger son passé.

Mika laisse défiler sa mère, le quartier de la périphérie, son frère, Jean, la place de la gare, Lucia et Olga ses amies, et Pierre.

Son mur entre l'oubli et demain s'appelle Pierre. Pierre moitié-moitié, rangé de l'autre côté du béton et aussi dans sa mémoire à elle. Un peu de Pierre de chaque côté de l'absurdité l'empêche de sombrer. Elle appuie ses mains contre sa moitié de Pierre pour s'assurer qu'elle respire encore. Elle colle son dos contre son demi-Pierre et s'installe confortablement quelque part entre l'inspir et l'expir.

L'exode n'a pas de prénom, mais Mika la nomme Pierre, Lucia, Olga, Jean pour accepter le voyage. Elle plonge ses yeux dans le ciel gris bleu qui s'ouvre devant elle et se dit que de l'autre côté du mur le ciel était bleu aussi.

Arrivée à destination, Mika sait qu'à travers le mur, son ciel d'avant restera gris bleu, même lorsque la mousse aura quitté ses paupières, son front et ses oreilles.

Proposition de Manu

2015-05-21T15:32:40Z

Emmanuelle Laurent est animatrice à l' association Ecrits à Clermont Ferrand.

La proposition

Les textes

Texte de Dominique

La jupe verte.

Ce lin vert, mordoré. La teinte des yeux des chats à l'ombre. La vivacité des champs de colza au soleil. Au toucher doux et rugueux, pas trop lisse, pas trop râpeux.

La forme de la jupe ? Simple, droite, stricte. Stricte boutons fermés : ta mère elle-même n'y trouvera rien à redire. Stricte boutons ouverts : lui-même n'y trouvera rien à redire ni le galbe de tes hanches, ni la ligne de tes jambes. Une jupe pour travailler, une jupe pour danser. Une jupe qui couvre, qui découvre comme tu veux, quant tu veux. L'année de tous les possibles L'année de tout est permis L'année des pourquoi pas ? L'année des viens, on y va ! Un corps de fille, libre enfin. Une jupe de lin, Un peu trop verte, un peu trop longue, un peu trop courte.

Une vie de femme s'étrennait cette année là, dans ce lin vert, mordoré.

(les mots sont des vêtements endormis, donner des vêtements de mots…)

Texte de Marie-Paule

Le jupon

un jupon de colère a frémi sur une barricade un soir de Commune blanc de peur

un jupon de liberté a crié sur les pavés au coin de la rue des fleurs rouges sont tombées sans bruit

un jupon d'espoir a dansé au bord de la Marne à Nogent

il a frôlé le fiancé avant le départ à la gare la fleur au fusil était rouge comme le feu

le jupon du plaisir qui aime et engendre au creux de soi une odeur de lavande profonde et chaude

le jupon de promise, le jupon de l'attente des femmes hors d'haleine et qui chantent en dentelles ou pas

mains blanches ou rougies par les battoirs et l'eau qui passe

le vent transporte leurs espoirs comme des graines de marguerites blanches à effeuiller ou semer près des murs.