Le soir exige la joie de la houe. C’est dans ces moments si particuliers du soir que sont l’été, les os ou les guêpes, qu’écrivent les poètes. La poésie nous tient lieu de famine. Ce qui soigne, c’est toujours ce qui saigne ; et le sang, qu’un sanglot coupé. Qu’est-ce donc qui est retranché ? C’est le (…)