Anges, mésanges : mécompte du ciel. Les enfants jouent autour de la nappe en papier. Combien ce sachet de dragées peut-il contenir de tristesse, pour qu’on se soit donné à dix mille ans de là la mort, ou le mot ? La poésie accapare notre joie. La joie n’est pas la gaieté. La gaieté n’est que la forme (…)