Un jour d’automne, en fin d’après-midi, la photo d’une longue berline parme, une américaine stationnée près d’un bloc de rochers rouges qu’on aurait cru sorti d’un décor de western, une voiture bombée et rutilante avec à son bord un conducteur qui, vitre baissée, me dévisageait en souriant, s’est (…)